MARCHANDO DOS DE ESPERANZAS

¿Se acuerdan de aquellos años, mediados de los 90, en los que ya se veía con claridad una victoria en las elecciones del Partido Popular? El PSOE estaba bastante tocado con un montón de escándalos (Filesa, Juan Guerra, Gal, etc.), la imagen de Felipe González bastante degradada y aparecían estos chicos de Aznar dispuestos a llevarse el gato al agua, como así hicieron en 1996.
Entre todas aquellas caras con las que nos fuimos familiarizando (Cascos, Arenas, Rajoy, Rato, Mayor, etc.), había un buen puñado de mujeres que también empujaban: Loyola de Palacio, Isabel Tocino, Celia Villalobos y Esperanza Aguirre, entre otras.
Esta última siempre me pareció -que no digo que lo fuera o que lo sea- una niña “maleducada y consentida”. No soy amigo de prestarle atención a los estereotipos, pero la sensación que tenía de esta señora cada vez que la veía en la tele era esa. Y para colmo de males, el Presidente Aznar la situó en su gobierno de Ministra de Educación y Cultura. Recuerdo que aquello me sentó bastante mal. Su mirada nunca me gustó y me sigue sin gustar. Sus gestos los he visto siempre demasiado hipócritas y falsos. Vamos, que no me gusta un pelo esa mujer.
Dicho lo dicho, no le he prestado a esta señora mucha atención en lo que ha sido su carrera política en los últimos tiempos, ya que se ha dedicado a su Comunidad Autónoma y nos ha dejado tranquilos al resto de los españolitos de a pie como yo. Pero no me negarán que la buena señora es un pelín “mosca cojonera”.
Primero fue con Alberto Ruiz Gallardón con quien tuvo sus más y sus menos. Considero a Gallardón como uno de los mejores políticos que no sólo tiene el PP en sus filas, sino que tiene este país. Y ahora cuestiona el liderazgo de Mariano Rajoy.
Quien me conoce sabe que no es este partido ni sus políticos mis favoritos en materia ideológica, pero de lo que no tengo dudas es que una crisis interna como la que empieza a vivir el PP por señoras como esta no conducen a ningún sitio y mucho menos a una consolidación de la entidad para una posible victoria dentro de cuatro años. Los barones han cerrado filas en torno a Rajoy, salvo la niña Esperanza Aguirre. Pero para sorpresa y casualidad, por aquí abajo, por Andalucía, la otra Esperanza, Esperanza Oña, también ha abierto el debate de la sucesión de Rajoy. Esperanza Oña ha sido otra mujer que, sin motivo aparente aunque sí existentes, nunca me ha caído bien. La Oña es aquella que una vez acusó a Evangelina Naranjo, la Consejera de Gobernación, de enchufar a su hermano en una consejería y resulta que era un tipo que se llamaba igual. ¡Qué bochorno, por Dios!





Lo siento por ellas, pero no me gustan ni la una ni la otra. Sé que esto no les va a quitar el sueño, ni les va a importar, ni tan siquiera lo van a leer, pero ¿saben lo a gusto que me acabo de quedar?

TECHO DE FAROLILLOS, SUELO DE ALBERO

Se alumbrarán las calles del Real y el albero será la alfombra mágica que pisarán nuestros pies durante siete días, para transportarnos al país de la alegría y la magia. El cielo se cubrirá con una gran lámpara de farolillos, que alumbrará la belleza de la mujer de Sevilla…

…techo de farolillos
suelo de albero
y una cara bonita
bajo un sombrero…

…¿hay algo más hermoso que una mujer sevillana vestida de gitana? ¿Habrá un traje regional más original que el nuestro, que cada año cambia de moda, color, hechuras, adornos y complementos...? Cada día se teñirán los cuerpos de colores vivos, volantes y lunares, mantones, los moños con claveles y peinetas, aros, collares y pulseras; y la mujer sevillana será aún más bella, enamorando a todo aquel que cruce su mirada con ella…

…ponte el traje blanco
con los volantes en verde
verde como tus ojos
como tus ojos verdes…

…se abrirá la caseta de par en par, unas puertas de loneta a rayas, que son capaces de guardar el embrujo de la magia de las esencias. La caseta, la prolongación de la casa de cada uno; y en la noche la guitarra desgarrará sus más alegres lamentos para acompañar a las voces que marcan el ritmo y el compás del cante por sevillanas, mientras que unas manos dibujan corales y suspiros en el aire y otras acompañan al son de palmas y palillos…

...yo tengo unos palillos
con cintas colorás…
...se van solos los piés
sin querer
dan ganas de bailar...

…y el milagro durará siete días, donde la noche se confunde con el día y el día con la noche; donde la Luna, con sus lunares, empujará al Sol, que monta a caballo cada mañana; donde la manzanilla nos unirá en una santa comunión profana, de una liturgia escrita por los duendes del arte, dioses, reyes, amos y señores de un Real, envidia del mundo entero...

…yo que pensaba
que en la Feria de Sevilla
no se cantaba…

…yo que creía
que en la Feria de Sevilla
no se bebía…

…yo que pensaba
que en la Feria de Sevilla
no se bailaba…

…yo que creía
que en la Feria de Sevilla
arte no había…





FELIZ FERIA DE ABRIL

PREMIO DARDO 2008

La Gata Roma - Teoría del Caos me ha concedido un galardón, que no tengo muy claro si lo hace porque le gusta mi blog o porque me quiere como a un hermano mayor. Sea como sea, se lo agradezco con el alma, por ser como es.

Reproduzco el texto que veo que todos los blogueros reproducen en su bitácora:

“La I Entrega de Premios Dardo 2008 se abre paso entre un gran elenco de Premios de reconocido prestigio en el mundo de la literatura, y con él reconoce los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personal, etc.., que en suma, demuestra su creatividad a través de su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras rotas”.

Este premio tiene consigo la difícil tarea de elegir, a su vez, a 15 blogs merecedores de este mismo premio. Los míos son los siguientes:

1.- Por su ingenio, constancia y la dificultad de mantener un blog en las condiciones que lo hacen, mis primeros elegidos son Antonio Salvador, Javier Rubio e Ignacio Díaz, con su blog Tres en Camino.

2.- Por la frescura de sus textos, su aporte a esta profesión y por haberse convertido en una periodista de éxito, al Diario de Claudia Brócoli.

3.- Por haber sido siempre el agua de este sediento, sin pedir nada a cambio, al Aguador de Sevilla.

4.- Por sus constantes desvelos para con mi ciudad, que es la suya, a Híspalis, Por una Sevilla Justa.

5.- Por decir siempre verdades como puños, a Ignacio Díaz “Ojú que barbaridad”.

6.- Por descubrirme a todo un barrio en tan pocas palabras y por demostrar que no se puede olvidar nunca de dónde venimos, a El Porvenir de Sevilla.

7.- Por apostar fuerte por la mejora de la mayor fuente de recursos de esta ciudad y por nadar contracorriente, con lo fácil que hubiera sido otra cosa, a El Viajero Invisible, confidencial turístico sevillano.

8.- Por entregarnos en su blog el centro de su alma y en cada uno de sus comentarios a una parte de él mismo, a Calle Orfila.

9.- Por ser como es, sin más, a Dama de Sevillano Nombre.

10.- Por haber sido un maestro cuando yo aún era un niño, a Natural de Sevilla.

11.- Por el futuro que sé que nos entregará a todos los que lo apreciamos, a Tarnishí.

12.- Por haber sido uno de mis últimos descubrimientos, a Herodes, Rey de la Calle Anchalaferia.

13.- Por regalarnos un poema tras otro y por ser la pura esencia de Triana, a La Cava.

14.- Por entregar tantas y tan buenas imágenes de lo que más queremos, a Roberto Villarrica.

15.- A sabiendas que me salto las normas del premio, mi mención especial a una web, que sin ser un blog, ha aportado tanto y tanto a la Semana Santa de Sevilla y al ciberespacio, a Arte Sacro.


Y a tantos y tantos como han estado, están y estarán en la red, en esta bendita locura llamada Blog.

GRACIAS Y FELICIDADES A TODOS

LO TREMENDO DEL TREMENDO

Han cerrado una importante parte de mi vida y de la vida de muchos. El lugar donde aprendí a tomar mi primera cerveza; el lugar donde supe lo que era hacer tertulia; el lugar donde encontré los primeros ojos a los que miré con otros ojos; el lugar donde el bacalao sabe de otra manera; el lugar donde el mediodía del sábado achicaba sus minutos hasta confundirlo con la siesta; el lugar de tantas y tantas risas…
“El Tremendo” ha sido clausurado por el Ayuntamiento de Sevilla, que no ha actuado de oficio, sino por las denuncias de los vecinos de la zona. Imagino que habrá sido un vecino pejiguera, porque otra explicación no tienen.
No era “El Tremendo” un lugar de copa larga, a pesar de que siga manteniendo sus vasos de tanques de toda la vida. No es un bar donde se conozca un altercado, un navajazo, una pelea de canis y niñatos. No es un bar que expida humos y olores de una cocina, que se sepa el bacalao y las patatas fritas de paquete no producen esos efectos. Y así podríamos seguir.
En contra de todo lo dicho, “El Tremendo” era un lugar que nos ha enseñado a muchas generaciones lo que es la convivencia en paz; el diálogo permanente a través del cristal duro del Duralex de los vasos; el no molestar a nadie por muy estrecho que se esté en aquel callejón; el respeto y la libertad para con los demás…

Que “El Tremendo” ya no exista es tremendo. Y más tremendo aún es que sea porque unos vecinos malanges lo han denunciado.

¿Qué habrán hecho esta gente en su vida? ¿Tendrán recuerdos? ¿Tendrán amigos?


Foto: Gentileza de Paco Santiago de “Artesacro”

OBRAS DE MEJORA

A partir de ahora, cuando estéis en este blog, os aparecerá de vez en cuando una ventanita en la esquina inferior derecha de la pantalla. Se trata de “El Ventanuco”, un servicio donde se recomiendan otros blogs para todo aquel que visite mi página.

Asimismo, también podréis enviar automáticamente a través de correo electrónico, cualquier entrada de este blog, o su contenido completo, pinchando en el sobre volador que encontraréis en la barra derecha de la página, justo antes del buscador. Enviará el enlace a la página en la que os encontréis en ese momento. Si estáis en la principal, enviará el enlace del blog.

También he añadido los enlaces a “Menéame”, “YDigoYo” y “Fresqui”.

En fin, vamos mejorando. O eso al menos creo yo.

SABER CALLAR

He tenido la ocasión en mi vida profesional, de impartir formación en comunicación y relaciones con los medios en numerosas ocasiones a estudiantes, empresarios, portavoces, etc. En los temarios, siempre incluyo un capítulo que lo titulo "Saber callar". En el mismo, explico a aquellas personas a las que estoy formando que "cuando no se tiene nada que decir, no se dice nada". Creo que a simple vista es bastante fácil de entender: no digamos nada, si no tenemos nada que decir; no aprovechemos unos minutos o segundos de un medio de comunicación por el simple hecho de "salir" si lo que tenemos que contar no tiene interés informativo para quien nos pregunta; si nuestra declaración puede crear confusión al periodista; o si nuestro mensaje puede ser mal interpretado.

Llevo leyendo en numerosos foros y blogs opiniones sobre el reportaje de la señorita Thais Villa en el programa "El Intermedio" de La Sexta. Tuve la ocasión de poderlo ver en directo, ya que en el momento de su emisión me encontraba en casa. Y lo tenía puesto no porque el Sr. Wyoming sea santo de mi devoción, ni su programa, sino porque esa señorita entrevistó en la tarde del Martes Santo a mi suegra.
Sólo comenzar a verlo me dije a mi mismo que aquello no me iba a gustar. Efectivamente, así fue. No me gustó absolutamente nada. Aunque parte de culpa la tuvieron aquellos que se pusieron ante el micrófono de la señorita Villa. Porque...

... no logro entender cómo un nazareno le habla a una alcachofa.
... cómo un músico de la Banda del Sol le presta su casco.
... cómo un costalero hace la gracia de cogerla en brazos.
... cómo una saetera se atreve a hacer la gracia de tararear una saeta al micrófono.
... cómo alguien le prestó un capirote a la susodicha señorita.
... cómo a unas señoras en la Avenida les sigue pareciendo gracioso "miarmear" (término que muy acertadamente le escuché a Fran López de Paz en El Llamador hace unas noches).

Sé que al bueno de Adolfo, el Hermano Mayor del Cerro, esto le habrá sentado bastante mal, pero sin duda ni él ni la Hermandad son culpables de esto, por mucho que gente cercana a la misma hiciera el ridículo ante la cámara. Y es que una cámara impone (y gusta) mucho. Pero que nos sirva a todos -sí, A TODOS- sobre lo que no se debe hacer.

No voy a gastar mi tiempo en proferir unos cuantos insultos a la señorita Thais Villa, a la que se le apoda en un blog experto en televisión como "la borracha" (http://tvlia.com/tag/el-intermedio/), sino más bien hacer un examen de conciencia sobre si de verdad nos interesa que nuestra Semana Santa sea tratada a nivel nacional sin control o si por contra, las Hermandades, como instituciones que viven en el siglo XXI, deben abordar la comunicación y las relaciones con los medios de forma profesional. Esto, quizás en gran parte, se hubiera evitado. Quien me conoce sabe que sé de lo que hablo.

Pero no quiero acabar sin contar el hecho que me ha llevado a escribir estas líneas: la intervención de mi suegra en el reportaje. La escena se desarrolló de esta forma:

La señorita Thais Villa se le acerca y le pregunta:
- Señora ¿está usted emocionada?
Mi suegra responde:
- Pues no.
La reportera vuelve a la carga:
- Pero ¿no siente ganas de llorar al ver a la Virgen?
Y mi suegra, oliéndose la tostá, vuelve a responder con cara de Jocker:
- Pues no, señorita.
Fin de la conversación.

Ese corte, evidentemente, no fue emitido.





Desgraciadamente, ya tengo otro ejemplo más para el próximo curso que imparta sobre lo que se debe y no se debe hacer.

CUMPLIMIENTO ÍNTEGRO DE LAS CONDENAS

No sé hasta que punto un día cualquiera pudiera pasárseme por la cabeza hacer daño intencionadamente a alguien. No sé cuál sería mi reacción. Pero estoy seguro que se debería al principio de acción/reacción por algo que a mí o a alguien de los míos le hicieran. A decir verdad, no soy vengativo y muchas veces -la mayoría por no decir todas- peco de tonto por ni tan siquiera decirle a quien me ha hecho una jugada que me ha sentado mal. Quien me conoce sabe que soy así y que a estas alturas no tengo propósito de cambiar.
No puedo entender el daño deliberado causado a las personas y mucho menos a alguien que no puede defenderse. Es el caso de los ancianos y los niños: jamás haría nada contra ellos. Por ello, me quema por dentro en estos momentos el abrir cada poco tiempo algún medio de comunicación digital (Abc, El Mundo, El Pais…) para ver como evoluciona la noticia que me ha dejado conmocionado hace sólo unos minutos: la detención del presunto asesino de la niña Mari Luz, de Huelva.
A poco que la noticia ha trascendido, ya han comenzado las primeras justificaciones del presunto: la niña murió accidentalmente y que iba con él de forma voluntaria. Lo siento pero no le creo, más conociendo sus antecedentes.
No quiero desde aquí comenzar a crear un juicio paralelo, pero lo cierto es que la primera pregunta que me asalta es que si la niña murió de forma accidental ¿por qué no avisó a la familia? ¿es normal ese comportamiento de tirar a un ser humano -una niña- a una ría?
Por Mari Luz nada se puede hacer. Pero sí quiero reclamar que la justicia actúe, como así lo hará con todo su peso y que la condena que le sea impuesta se cumpla íntegramente. No estoy a favor de la pena de muerte, ya creo que lo he dicho en alguna ocasión, porque nadie es nadie para arrebatarle la vida a otro, pero sí de que las penas, sobre todo las de delitos de sangre, se cumplan al completo.





Y si ese tipo jamás vuelve a ver la luz en libertad, Mari Luz hace tiempo que dejó de verla, aunque seguro que es ya más libre que él.

377 DÍAS

La cuenta es bien fácil, la he hecho esta mañana: 4 meses de 30 días; 7 meses de 31 días; 1 mes de 28 días; 8 días que quedan para que acabe marzo de 2008; y 4 días de abril de 2009. Sumen, sumen, verán como no me he equivocado.
También lo puedo dar de otra forma: 9.048 horas.
E incluso de otra: 542.880 minutos.
¿Quieren más? Pues ahí lo llevan: 32.572.800 segundos.


Cuando todo este tiempo pase, será Domingo de Ramos.


Mientras, a esperar… ¡no nos queda otra!





Mañana escribiré sobre algo distinto. Hoy aún tengo la cabeza en otro sitio. ¿Quizás en la Avenida? ¿En la Puerta de Carmona? ¿En la Costanilla? ¿En todos estos sitios a la vez? Quien sabe…

MEMORIA DE FUTURO

La rampla del Salvador. Las palmas. Las ramas de olivo. Los estrenos. El Evangelio más largo del año. Mi corbata. Los reflejos dorados. El olor. La cera. Las primeras flores. Los zapatos de mi mujer. El primer nazareno. La copita en La Mina. Las colas en las iglesias. Los lacitos en la solapa. El almuerzo con prima Rosa y primo César. La inquietud de Alberto. Las hechuras de Tote. La Paz. La revirá de Jesús Despojado. Los palcos. Las colgaduras. Las sillas de enea. Las de tijeras. El programa. El guardia de seguridad. Los saludos. El primer café con Carnerero y Cansino. Mi ahijado (el nazareno más guapo del mundo). La adolescencia de Ana. El paseo hasta casa de mi comadre. La tarde: la Estrella. La noche: los ojos de la Amargura. La Dama, el primer penitente. Esto se empieza a acabar.

El Polígono. El bocina de la calle Santiago. El Cautivo y sus mujeres. ¿Ese es Juan Carlos? Los monaguillos de Santa Marta. La gomina del Jonny y de Manolito. Encarnita y Rafa. La cervecita con mi compadre. La puesta de flores. La charlita dando paseos acera arriba, acera abajo. Las horas que no pasan. Manolo Salguero (“Toma tu cruz y sígueme”). Las calles oscuras del Barrio León (¿?). El nerviosismo, como un niño grande. Las miradas al cielo. Internet y el tiempo al llegar a casa. Mi Padrenuestro.

Mi túnica. Mi túnica. Mi túnica.

El cansancio. La tertulia. Los escoltas de San Bernardo. La pandilla de María de la O. La manigueta torera de Manolo. La bolsa de los bocadillos de Carmela. Los tristes. La cháchara sobre ayer con “las Mercedes”. Más café y más tertulia. Las risas de las dos amigas. El control horario de Pepe Martín. La indignación. La chicotá de la Caridad. Las tapitas. El Buen Fin y su joven pregonero. Jesús Martín Cartaya sin reloj. El Prendimiento y mis escalofríos. Calle Orfila. La radio. La tele en casa.

Los que se van a la playa (¡Benditos sean por siempre!). Las mantillas. Los oficios. La policía de gala. El traje buenecito. La corbata seria. La clavada en el almuerzo (todos los años igual). Las lágrimas de Las Lágrimas. Más Dama. Los planes para esta noche. El abuelo que va y viene. Tertulia. Más tertulia. Las bolsas de pipas. Los cacahuetes. La que enamoró a un Rey. La familia Cuesta. Mi abuela, al ver pasar al Señor de Pasión: más rampla en el recuerdo. La cena de mi suegra. La Semana Santa en la tele. La Legión en Málaga: a dormir. La cabezadita. El teléfono cerca, por si la lluvia cambia los planes (ojalá que no). La una de la madrugada… ¿es jueves o es viernes?

El taxi. Los canis. Las canis. Los invitados. La guasa de primera hora. El capataz del Silencio (¡que peligro!). La ausencia de ruidos. El Hombre con mayúsculas. Los escalofríos. La zancada que se aleja. La Madre traspasada. El fiscal del palio (¡lo más grande…!). ¿Han llegado Inma y Manolo? Los primeros terciopelos. “Ya huele a Roma” y no porque lo diga Burgos, que la frase es mía. El Banderín de Sor Ángela y la solera de esa túnica. El empaque del Dios de la Resolana. El pájaro. Plumas y corazas. Primer bajón. El café. El tiempo que no pasa. ¿Y mi tele pequeñita? Los primeros resplandores. El final de calle Sierpes. La ausencia de un cirio verde (puñetera edad que no perdona). La presiento. La siento. La veo. La miro. Me mira. No aguanto su mirada. La sigo hasta García de Vinuesa. La pierdo. Como nuevo. “Me voy a la calle Parras”. Las risas… ¿por qué? Más ruán. ¿Ese es Luis? Triana. Triana. Más Triana. Julio Vera. Que bien anda ese caballo (pero por lo bajini). Segundo bajón. Triana. ¿Dónde irá Salud? Triana. Más Triana. Los dragones de los ciriales. La Marinería. Triana en estado puro. La Mujer de los ojos grandes donde se mira Inma. Sus nervios. La carrerita hasta donde yo fui antes. De categoría, sin hojana ni hojaneta. Tercer bajón. El frío. El amanecer. Mucho frío. El bronce. La trompetería. La mantilla blanca. Canela y clavo. De refilón, la veo de nuevo en la Encarnación. El taxi. Mi casa (como E.T.).

El sueño. El cansancio. Mi túnica de ruán. El almuerzo (de lujo). Los nazarenos de la O. ¿Quién me ayuda a vestirme? Por el camino más corto, hasta la Costanilla. Mi cruz. Mi soledad de nazareno de negro. No paro de pensar. Una miradita a la derecha en la Avenida. Se ríen (como siempre). No me conocen. Sigo en mis cosas. La vuelta. Reconfortado. Muy reconfortado. Como hacía años. Y ahora… Triana. Mucha Triana.

La melancolía. La tranquilidad. Los Servitas, de cabo a rabo. La corbata negra del ayer más triste. Café o copa... ¿por qué no? Acertar las representaciones del Santo Entierro. La procesión civil (no critiquéis en voz alta, por favor, que se oye todo). El capataz de La Canina… y las flores del paso. La Soledad. Los manguitos. Los ojos de mi mujer. El espíritu de mi mujer. Los recuerdos de mi mujer. La despedida en los palcos… con su poquito de guasa. Más Soledad para mi mujer. Y más, si quiere este año. El reloj de San Lorenzo. El cerrojazo.

De vuelta a Su Ventana. Flores para llevar al Rocío. Aurora de mediodía. Mi amigo Juan Muñoz. Una cervecita en El Rinconcillo. A casa. La siesta. La tele. Mucha tele. La pena. Mucha pena.





¿Quién da más?


PD.: Aquí se cierra este blog hasta el próximo lunes día 24. Lo siento, pero es que no tengo tiempo para otra cosa…

ASILO POLÍTICO PARA 24 HORAS

Estoy seguro que el próximo 24 de mayo tendré algo que hacer: salir de compras, estar en casa de unos amigos, ir al cine… Y si no tengo nada que hacer, seguro que me buscaré algo, porque lo que es ver el Festival de Eurovisión que se celebrará esa noche en Belgrado creo que no va a ser una de mis opciones.
TVE emitió el pasado sábado un programa que se tituló “Salvemos Eurovisión”. Pues vamos listos con el que pretende salvar a este festival. Creo que el tal Chikilicuatre es lo menos representativo que podemos llevar, a no ser que queramos que España sea el hazmerreír de toda la peña.
“Baila el Chiki Chiki” será la canción que nos cante este caballerete, con un estilo que roza el ridículo; sin ningún contenido en su letra, más bien diría que de mal gusto; y con una música… ¿música? Si eso es música que venga Dios y lo vea.
Más que salvar a Eurovisión, creo que con esto lo que haremos será olvidarla un poco más aún. Me parece realmente lamentable que un tipo como este represente a mi país, me represente a mí por tanto.
No sé qué podrán pensar de él tantos y tan buenos artistas que durante mucho tiempo representaron a España en este festival, que siendo un niño recuerdo que nos congregaba a toda la familia ante la televisión en ese sábado por la noche. Era un día que incluso nuestros padre nos dejaban que nos acostáramos un poco más tarde. Aquello tenía fuerza, lo de este año produce vergüenza.
Pues nada, así nos va. Un peluso que no sabe ni cantar ni bailar va a ser el español que nos represente a todos…




¿Podré pedir solo para ese día asilo político en algún país?

HIJOS DE PUTA

Quien me iba a decir que hoy iba a tener que escribir dos entradas. Como no se me apetece escribir la segunda, tan solo se me apetece poner el título, aquí dejo dos declaraciones del diario El Mundo.


"En declaraciones a CNN+, una testigo explicó que escuchó los tiros y al asomarse a la ventana vio al hombre tendido en el suelo junto a su mujer, María Ángeles, que lo abrazaba mientras su hija intentaba auxiliarlo entre gritos de "¡Asesinos, asesinos!". La testigo pudo ver cómo el ex concejal tenía el pecho ensangrentado".


"Ibarretxe: 'ETA ha perdido el norte definitivamente'"



A buen entendedor, pocas palabras bastan.

FRITO VARIADO

Tengo el blog abandonado. Es algo que me recome por dentro, pero qué le vamos a hacer: entre una punta de trabajo y las noches en la Hermandad con el reparto de papeletas de sitio y muchas cosas más, el tiempo que me queda me permitirán ustedes que lo dedique a comer algo y dormir un poco, porque lo que es dedicárselo a los amigos o mi familia se queda, lamentablemente, en segundo plano.
¡Cuántas horas extras le debo a mi mujer!
Tampoco tengo tiempo de vivir un poco la actualidad, ni casi tan siquiera informarme medianamente. Creo que es la primera vez que sé tan poca cosa de una campaña electoral como en estas elecciones.
Me perdí el segundo debate, pero por lo que he logrado leer, creo que Zapatero estuvo bastante mejor que Rajoy. Sé que la niña de este último volvió a aparecer al final y que va a nacer -según la alcaldesa de Valencia- el próximo domingo. Se llamará Victoria, dixit la Barberá. De cachondeo, si me lo permiten.
La situación en Sudamérica no es buena. Aquella partida de dirigentes alocados son capaces de crear un conflicto de mayores dimensiones de las inimaginables, por un incidente que, diplomáticamente, podría solucionarse.
En Palestina siguen igual, con atentados indiscriminados hacia la población civil. La violencia de género se sigue cobrando una víctima cada día en España. Mari Luz no aparece y “El Solitario” dice que le quieren cargar un crimen que no ha cometido, a través de pruebas falsas.
Mi Sevilla ha salido de la Champions League, el Madrid también, cosa que me alegra bastante. De todos modos, sigo confiando en que lo mejor está por llegar (perdóname, Reyes, esto es así).
Y con respecto a lo verdaderamente importante -mensaje para mi amigo el aguaó- el naranjo que tengo bajo el salón de mi casa ya ha florecido: está que se cae de azahar.




Ya queda casi nada…

UN POCO DE PAZ

Para todos aquellos que se os apetezca un poco de paz, mi Señor de la Salud y Buen Viaje está hoy viernes durante todo el día de Besapiés en la Iglesia de San Esteban. Horario de visitas ininterrumpido hasta las 9 de la noche.

Mañana saldrá a las calles del barrio, en su habitual Via-Crucis del primer sábado de marzo, después de que a las 9 de la noche se realice la Celebración de la Palabra.

Os espero a todos. Y Él también.

CONVENCIERON A LOS CONVENCIDOS

Me tragué anoche el debate al completo para no escuchar ni una sola propuesta nueva, solo una sarta de reproches de uno a otro, con muchas referencias al pasado. No me aclaró para nada algunos aspectos que de verdad, como ciudadano, me siguen preocupando: economía, seguridad, inmigración, paro, terrorismo, etc., prácticamente los que creo que le preocupan a todo el mundo.
Por ello me he permitido titular así esta entrada: los dos líderes políticos convencieron sólo a sus simpatizantes y seguidores, los que ya están convencidos.
La Academia de la Televisión bien, muy bien. A una gran altura, con una gran profesionalidad no sólo en la técnica, sino en el aspecto organizativo: los pool de prensa bien distribuidos, el set de fotografías muy discreto, la realización del debate a pedir de boca, la escenografía en su medida, con muy buenos planos cortos y medios de los participantes y un sonido mucho más que bueno. El experimento puede calificarse de sobresaliente. A ver si no tarda quince años en repetirse.
En cuanto a los candidatos, vi a Rajoy mal vestido, sobre todo durante el posado ya en el plató ante los medios de comunicación. La chaqueta sin abrochar, la camisa arrugada, la corbata torcida… parecía que su asesor de imagen, en ese momento, fuera Rubalcaba. Durante el debate le observé firme en sus posturas, aunque desviando la vista hacia algún lugar, que en la pantalla de mi televisión se me antoja arriba y a la derecha. Ese movimiento de los ojos llegó a distraerme.
A Zapatero le vi muy crispado, aunque sabiendo rebatir los argumentos de su oponente. En cuestión de imagen, le ganó la partida sobradamente a Rajoy. Su mirada, a pesar de la hechura de sus cejas (cosa que no entiendo como no se ha evitado paulatinamente en estos cuatro años), era más reposada, clara y sincera que la del popular.
Sí es de justicia, ya que no hay nuevas propuestas de las que hablar, decir que ambos cumplieron las reglas del juego de manera casi escrupulosa. Mucho me gustaría, por pura curiosidad, saber de los tiempos cronometrados por los árbitros de baloncesto en el uso de la palabra de cada candidato, pero me imagino que tuvieron que estar muy igualados. Enhorabuena por esto a ambos. Ojalá el próximo lunes se mantenga la misma tónica.




Por todo lo dicho, para mí ayer hubo un claro ganador: Manuel Campo Vidal.

QUE COMIENCE EL ESPECTÁCULO

Anoche comenzó la campaña electoral, esa que tendremos hasta en la sopa hasta el próximo día 7 de marzo a las 12 de la noche, momento en que empezará la jornada de reflexión. Los informativos se nos llenarán de mítines, visitas a mercados de abastos, paseos por la calle saludando al personal y de todas aquellas cosas que los políticos hacen en estos periodos.
Las campañas electorales sirven para gastar mucho dinero en escenografías, traslados, viajes, merchandising, panfletos y otras muchas más cosas, así como para atacar al contrario y exponer las bondades del propio programa electoral.
De todo lo que se diga en este periodo, muchas cosas quedarán en el tintero del ganador, que en cuatro años ni intentará poner en marcha. No hay que ser muy listo para saber que las cosas que se prometen en su mayoría no se suelen cumplir.
Por eso, llamo desde aquí a que con vuestra participación y durante todo este periodo, expongamos aquellas promesas electorales que SABEMOS QUE NO SE CUMPLIRÁN JAMÁS. Esto puede ser un ejercicio de responsabilidad, así como algo muy divertido.
Anímense a participar. Este blog, que es un espacio de opinión, participación y libertad, les pide a todos su ayuda.




¿Qué cree que es aquello que algún político, del color que sea, en caso de resultar ganador no podrá cumplir nunca, aún habiéndolo prometido?

UN AÑO

Hoy el cielo ha amanecido gris, encapotado y nuboso, como si desde allí arriba no quisiera nadie ver lo que sucede aquí abajo. Seguro que ha sido cosa tuya, para no verme como esta mañana lazaba en mi cuello una corbata negra.
Ha pasado un año desde que te fuiste y la vida ha seguido su curso. Qué razón llevaban aquellos que, en los primeros momentos de dolor, nos decían como consuelo que hay que mirar hacia delante y que la vida ha de seguir. Lo mismo que las palabras de aquel sacerdote en la Misa que celebramos por tu alma, en la fría mañana de un mes de febrero, cuando hacía veinticuatro horas que habías dejado de regalarnos tu sonrisa a cambio de nada.
Efectivamente, todo sigue, pero muchas cosas no son iguales.
Hoy, cuando se cumple el primer año de tu ausencia entre nosotros, ya sabrás que nada ha cambiado en nuestras vidas, que no hay nada malo que contarte, tan sólo que te seguimos recordando: tus nietos crecen, tus hijos se van haciendo mayores, tu marido se mantiene con sus achaques… en fin, todo va como debe ir, salvo por el constante recuerdo que, en silencio, todos te tenemos.
Te fuiste sin avisarnos siquiera, aunque viéramos cerca tu marcha definitiva. Te fuiste sin hacer ruido, rodeada de los tuyos. Estoy seguro que si alguna vez lo pensaste, así querrías que hubiera sido.
Hoy recuerdo tu risa y tu sonrisa. Tu voz, tus manos, tus labios, tu pelo blanco… No me pidan que te imagine de otra forma. No quiero y no puedo.
Y de verdad te diría que no te echo de menos, porque te sigo encontrando cada día en el fondo de los ojos de una Mujer Morena de la Puerta de Carmona; en el jugueteo del viento con los marrones hábitos de las Hermanas de la Cruz, cuando cruzan las calles de esta ciudad para sembrar paz en el dolor de cualquier hogar (¡qué bien aprendí esta lección!); en el silencio espeso que aún resuena en mis oídos del remanso de paz de la Marisma, donde te quedaste para siempre.
Mañana amanecerá de nuevo. La vida seguirá y mi corbata volverá a ser de colores. Pero tu recuerdo seguirá vivo en mí, hasta el final de los días.




Un beso, mamá.

OTRO PASO MÁS

“Acaban de colocar y pintar la nueva y añorada “rampla” del Salvador”. Este era el escueto sms de un buen amigo esta mañana. Ha sido algo así como si me hubiera puesto “ya está la primera en la Campana”, pero de forma gráfica y física.

Me he tirado de cabeza a internet y Diario de Sevilla, en su edición digital, me ha ofrecido el testimonio gráfico de lo que mi amigo me contaba. Ahí tienen la foto, que viene a ser como la del primer nazareno: un anuncio de que la Semana Santa la tenemos aquí mismo.

Creo que a esta entrada le sobran las palabras. Basten las gracias al amigo del sms y el permiso a Ruesga Bono y Diario de Sevilla por tomarles prestada la foto. Porque no me la podía quedar sólo para mis ojos. La quería compartir con todos ustedes.




Ya queda menos…



Foto: Ruesga Bono. Diario de Sevilla

14 DE FEBRERO

San Valentín, mártir romano en tiempos de Claudio. Según los escritos de Butler, San Valentín fue un santo sacerdote, quien con San Mario y su familia, socorría a los mártires de la persecución de Claudio II. Fue hecho preso y enviado por el emperador al prefecto de Roma, quien al ver que todas sus promesas para hacerlo renunciar a su fe eran ineficaces, mandó que lo golpearan con mazas y después lo decapitaran. Esto tuvo lugar el 14 de febrero del año 270. Parece que fue el Papa Julio I quien hizo construir una iglesia cerca de Ponte Mole en memoria del mártir. La mayor parte de sus reliquias están ahora en la iglesia de Santa Praxedes. Ahora bien, la costumbre sajona de que los jóvenes y las doncellas se escogieran como prometidos en este día, probablemente se basa en la creencia popular que encontramos relatada en la literatura desde los tiempos de Chaucer, de que los pájaros comenzaban a formar parejas el día de San Valentín.

Fuente: http://www.oremosjuntos.com/Santoral

El Corte Inglés es el mayor grupo de grandes almacenes de España y el décimo grupo de distribución de Portugal. Los centros ocupan grandes extensiones de terreno. Además de los artículos típicamente propios de unos grandes almacenes, completa su oferta comercial con otros servicios. Es conocido por su política de devolución del dinero. Como en el caso de los centros comerciales, una característica es la comodidad de encontrar en un mismo edificio diferentes artículos, desde comida hasta ropa o electrodomésticos, así como diferentes servicios. De esta forma, se capta al cliente que programa realizar muchas compras con una sola visita.
El Corte Inglés es calificada como una de las empresas más opacas de España y también como "enigmática e impenetrable", sobre la cual apenas se publica información. No cotiza en bolsa, no se sabe demasiado de ella, no aparecen buenas ni malas noticias. Los periodistas de determinados medios tienen prohibido, por contrato, citar a El Corte Inglés salvo en la publicidad.
El Corte Inglés es uno de los referentes en el calendario publicitario español mediante el bombardeo mediático, utilizando campañas como sus Rebajas, Los 8 días de oro, La Semana Fantástica, Blancolor; la celebración periódica de días concretos como El Día de San Valentín, El Día de la Madre; o muestras temáticas marcadamente folclóricas, como China o La Magia de Oriente, siempre en busca de la espectacularidad promocional y comercial.

Fuente: Wikipedia. La enciclopedia libre.



No se rían, por favor…

75 AÑOS

Siempre es digno de respeto y también de admiración el que una persona lleve 75 años en una entidad, fiel a sus normas y principios, siendo parte activa de la misma y sintiéndose orgulloso de pertenecer a ella. Hoy día, encontrar a personas así se me antoja harto difícil. Aún quedan viejos especímenes, a los cuales les daría la mayor de las categorías que la Unesco u organismo internacional similar me permitiera. Pero seguro que no la aceptarían, prefiriendo seguir en el anonimato, como la persona a quien van dirigidas, con cariño, mucho cariño, estas líneas.
Por estar en las fechas que estamos, ustedes que esto leen ya imaginarán que voy a hablar de alguien que cumple toda esta cantidad de años en una Hermandad. Pues bien, han acertado. Pero lo que no van a saber es el nombre. Digamos el pecado, no el pecador. Le quitaríamos el encanto a estas líneas y a él, seguro, no le gustaría nada.
Discúlpenme por hablar de alguien a quien la mayoría de ustedes quizás ni conozcan y permítanme, una vez más, que este blog sea un poco egoísta, por contar cosas sólo mías.


Me tocó conocerlo hace unos años, poco después de conocer a la que hoy es mi mujer. También conocí a los suyos: su esposa, su hija, su yerno y sus nietos. Hay extraños lazos entre todos nosotros, su familia y la mía, que no sé explicar bien: ni por qué llegaron ni por qué se mantienen ni por qué se estrechan. Pero como las meigas, haberlos, haylos.
Es un hombre prudente, que me produce respeto, pero respeto de ese sano que tenemos por aquellas personas de las que sabemos que podemos aprender y que también sabemos (y esto es importante) que siempre estarán ahí. También me produce acercamiento y confianza. Y ganas de oírlo, cuando me cuenta cosas.
Junto a esto, también veo que se porta bien con aquellos a los que yo tengo cerca. Que los quiere, vamos. Y que, a pesar de su edad, mantiene un buen puñado de ideas muy claras, que me producen cierta envidia.
Eso sí, es “pelín” nervioso. Viene algunas veces a verme a mi trabajo y antes de decirme hola ya me ha dicho adiós “por no molestar”. Ni un duro me he gastado en café con él, no me da tiempo: su visita tan sólo me cuesta, a veces, un cigarro. Bueno solo medio cigarro, que es lo que me da tiempo a fumar porque se va corriendo. Y eso que está jubilado y no tiene nada que hacer, aparentemente.
Sabe de cofradías y mucho. Y de Triana más todavía. Le encanta controlar los horarios cuando estamos en la Avenida viendo las procesiones en Semana Santa. Y se indigna con los retrasos. Los que le conocemos nos reímos cariñosamente con esto. El día que tenga dinero le regalaré un reloj.
Puede presumir de apellido, pero no lo hace. También puede presumir de manigueta y de número y nunca le escuché un comentario a estos respectos. Esto me dice mucho de él.
El domingo, Dios mediante, en la comida de su hermandad, le reconocerán sus primeros setenta y cinco años de fidelidad, a él, sólo a él. Fidelidad a la letra más redonda del abecedario, a la calle con nombre de comunidad autónoma. Me gustaría estar allí, pero mis obligaciones en la Puerta de Carmona me lo impiden. Él y los suyos lo saben y me perdonarán la falta.
Por eso, estas torpes líneas son nuestro abrazo sincero, el que mi mujer y yo no le podremos dar el domingo.
Un abrazo por un merecido premio, que lo sentimos como si se lo dieran a uno de los nuestros.

Pero… ¿acaso tú no eres UNO DE LOS NUESTROS?




P.D.: El lunes seguro que nos veremos en el Vía Crucis del Buen Fin. Te dejo que nos invites a unos tintos con unas tortillitas de camarones. Pero encárgate tú de eso, que tu amigo nos las quiere dar crudas…

CUENTA ATRÁS

Tan sólo cuarenta días para que comience la explosión de los sentidos: todo nos llegará por los ojos, por los oídos, por el tacto, por el aroma y por el gusto. Por eso, a pesar de ser cofrade, quiero hoy traer hasta esta ventana a la Sra. Torrija, que junto con las tortillitas de bacalao y las espinacas (perdón si no nombro a alguna más) son platos de lo más representativos de estos días que nos llegan.
Bromas aparte, mañana será el día que comiencen mis particulares “cuentas atrás”: esta primera, de cuarenta días, no se llegará a agotar, porque me irá acercando hasta el 9 de marzo, donde comenzará la segunda cuenta atrás, la de siete días; que tampoco agotaré, ya que pondré el reloj a cero de nuevo el Viernes de Dolores, donde ya contaré por horas. E incluso si me apuran, abro otra cuenta mucho más íntima el Lunes Santo, esperando que den las doce de la noche para, me coja donde me coja, rezar en silencio un Padrenuestro, pensando en la Ventana vacía de una calle.
Llega la Semana Santa, para mí muy especial este año. Volveré a mi piel celeste de Martes Santo como vengo haciendo desde que tenía ocho meses de edad. Y volveré -así lo espero- también este año después de muchos de ausencia, a mi piel de ruán y esparto de Viernes Santo. Por cierto ¿me dejarán vestirme de nazareno en la casa que me dan de almorzar cada Viernes Santo? Todo una incógnita...
Quiero que esta Cuaresma y esta Semana Santa sean especiales: intentar vivirlas como lo hacía siendo joven. Asistiendo a traslados, via-crucis, besamanos, besapiés…; llegando los días Santos bien tarde a casa, después de ver alguna que otra entrada; saliendo temprano para ver las cofradías antes de que lleguen a la carrera oficial; vistiéndome por dos veces de nazareno como ya he dicho; aprovechando aún más cada uno de los minutos de cada día.
¿Por qué? Pues porque seguramente esta será la última Semana Santa que vivamos mi mujer y yo a solas. Espero el año que viene tener en los hombros a una personita a la que enseñarle todo lo que mi padre me enseñó. Aunque tenga que renunciar a mis túnicas. Por estar con ella no me importa.
Ojalá sea así.




¿He dicho cuenta atrás? Cuenta atrás la que llevo, después de lo dicho, para la Semana Santa de 2009. Esa si que es importante.