NIÑOS

Cuando éramos niños, en la calle o en el colegio nos divertíamos con juegos propios de nuestra edad. Algunos de ellos hacían que todos los chavales nos tuviéramos que dividir en buenos y malos: policías y ladrones, indios y cowboys, etc. ¿Se acuerdan?
En ninguno de ellos imperaba la maldad, el deseo de venganza, el odio por el contrario y, mucho menos, el instinto de la muerte. Bien es cierto que en la mayoría de las ocasiones -sobre todo en los relacionados con el lejano oeste- utilizábamos pistolas de plástico y rifles (yo tuve un bonito Winchester, envidia de mis amigos), algo que creo que a ningún niño de mi edad nos ha dejado una secuela ni nada parecido. Era parte de la caracterización, porque junto a las pistolas también estaban las placas de sheriff, los sombreros, las cartucheras de plástico que imitaban la piel, el caballo de cartón, por supuesto. Éramos -o intentábamos ser- lo más parecido que se pudiera conseguir al mítico John Wayne.
Hace unos días he visto con tristeza niños jugando a la guerra… casi de verdad. Niños en Gaza que, con armas hechas de madera, juegan a algo que nada tiene que ver con lo que nosotros hacíamos. Niños que llevan su juego tan lejos como para interpretar también el final: el entierro de otro niño que se hace el muerto. Nosotros veíamos a Wayne en la tele. Ellos ven la guerra en su entorno.
Pero no todo queda ahí. Veo también como un padre enseña a su hijo a disparar… de verdad, con fuego y arma real; otro hombre dice, con toda naturalidad, que los niños deben aprender la guerra desde sus juegos; una mujer desea que su hijo crezca y se haga fuerte para vengar la muerte de sus hermanos mayores; otro niño idolatra a su hermano, que fue hombre-bomba, deseando poder morir como él…


Aquí lo dejo. Me empieza a doler el estómago. No quiero escribir más sobre esto. Lo siento.